Não penses, meu amor, que no meu seio guardo

o tumultar do sangue, o frenesim de que ardo,

os uivos dela, os gritos de bacante em cio,

quando, como uma cobra, sob mim se torce, 

e em beijos que remordem e na carícia urgente

vem o estertor final da consumada posse.

Mais doce és tu, amor, tão sossegada e calma - 

pelo prazer dorido com que eu sou todo alma

quando, após longamente suplicar-te ansioso,

com pudica modéstia cedes ao meu gozo

e a mim te dás enfim, mas desviando o olhar,

aos meus ardores tão fria e sem me ouvires falar,

mas despertando...ah quão tu devagar despertas...

até que, a contragosto, o meu prazer é o teu.

Pushkin

Tradução de Jorge de Sena