O livro revolucionário.

"Caiu uma bomba na literatura mundial."
Kenneth Singh

"Uma obra avassaladora."
João Alberto dos Santos

"A escrita tenta sempre novos caminhos; a escrita experimenta e, ela própria, lê."
Gonçalo M. Tavares

"Revolucionário. Um livro que transforma a existência como um murro indefensável."
António Marques Ferreira

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Herberto Helder

Sobre um Poema

Um poema cresce inseguramente

na confusão da carne,

sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,

talvez como sangue

ou sombra de sangue pelos canais do ser.

Fora existe o mundo. Fora, a esplêndida violência

ou os bagos de uva de onde nascem

as raízes minúsculas do sol.

Fora, os corpos genuínos e inalteráveis

do nosso amor,

os rios, a grande paz exterior das coisas,

as folhas dormindo o silêncio,

as sementes à beira do vento,

- a hora teatral da posse.

E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.

E já nenhum poder destrói o poema.

Insustentável, único,

invade as órbitas, a face amorfa das paredes,

a miséria dos minutos,

a força sustida das coisas,

a redonda e livre harmonia do mundo.

- Em baixo o instrumento perplexo ignora

a espinha do mistério.

- E o poema faz-se contra o tempo e a carne.

em Ou O Poema Contínuo

Fernando Pessoa

Vive, dizes, no presente;

Vive só no presente.

Mas eu não quero o presente, quero a realidade;

Que as coisas que existem, não o tempo que as mede.

O que é o presente?

é uma coisa relativa ao passado e ao futuro.

é uma coisa que existe em virtude de outras coisas existirem.

Eu quero só a realidade, as coisas sem presente.

Não quero incluir o tempo no meu esquema.

Não quero pensar nas coisas como presentes; quero pensar nelas como coisas.

Não quero separá-las de si-próprias, tratando-as por presentes.

Eu nem por reais as devia tratar.

Eu não as devia tratar por nada.

Eu devia vê-las, apenas vê-las;

Vê-las até não poder pensar nelas,

Vê-las sem tempo, nem espaço,

Ver podendo dispensar tudo menos o que se vê.

É esta a ciência de ver, que não é nenhuma.

Passei toda a noite, sem dormir, vendo, sem espaço, a figura dela,

E vendo-a sempre de maneiras diferentes do que a encontro a ela.

Faço pensamentos com a recordação do que ela é quando me fala,

E em cada pensamento ela varia de acordo com a sua semelhança.

Amar é pensar.

E eu quase que me esqueço de sentir só de pensar nela.

Não sei bem o que quero, mesmo dela, e eu não penso senão nela.

Tenho uma grande distracção animada.

Quando desejo encontrá-la

Quase que prefiro não a encontrar,

Para não ter que a deixar depois.

Não sei bem o que quero, nem quero saber o que quero. Quero só

Pensar nela.

Não peço nada a ninguém, nem a ela, senão pensar.

em Poemas de Fernando Pessoa

Selecção de Eduardo Lourenço.

Sthéphane Mallarmé

O Túmulo de Edgar Poe

Tal que em si-mesmo enfim a Eternidade o apura

O Poeta suscita com seu gládio erguido

Seu século aterrado de não ter ouvido

Que a morte triunfava nessa voz obscura!

Eles, em sobressalto como de hidra impura

Audindo o anjo aos da tribo termos dar sentido

Puro mais, logo aclamam sortilégio haurido

Nas desonradas águas de uma atra mistura.

Opostos solo e nuvens, ó suprema dor!

Se a nossa ideia com não cria de escultor

De que a tumba de Poe se orne resplandecente,

Calmo tombado bloco de um desastre escuro,

Que este granito ao menos mostre o seu batente

Ao negro voo blasfemo esparso no futuro.

Tradução de Jorge de Sena.

William Shakespeare

Se nada há de novo e tudo quanto existe

já antes existiu, como erra o pensamento

que em inventar porfia e que iludido insiste

em dar ao já nascido segundo nascimento!

Mostrasse-me a memória, olhando para trás

do sol dos quinhentos cursos, a tua imagem dita

nalgum livro em cujas folhas ´stás

desde que a mente humana se fez palavra escrita,

para eu saber então o que os do antigo mundo

da forma milagrosa do teu vulto diziam,

se o nosso bem, se o deles, qual foi o mais fecundo,

ou se as revoluções do tempo não variam.

       E certo estou que deram engenhos do passado

       a muito pior´s temas louvor mais admirado.

em Sonetos de Shakespeare

Tradução de Vasco Graça Moura.        

Jean-Arthur Rimbaud

Being Beauteous

  Perante uma neve um Ser de Beleza de grande estatura. Silvos de morte e círculos de música surda sobem, alargam, abalam como um espectro este corpo adorado; feridas escarlates e negras rebentam nas carnes soberbas. As cores próprias da vida escurecem, dançam, soltam-se em torno da Visão, no estaleiro. E os frémitos sobem e rangem, e o ácido sabor destes fenómenos somado aos silvos mortais e às músicas roucas que o mundo, longe atrás de nós, lança sobre a nossa mãe de beleza - ela recua, ela ergue-se! Oh! um novo corpo de amor reveste os nossos ossos.

                                                     * * *

Oh o rosto de cinza, o broquel de crina, os braços de cristal! O canhão sobre o qual devo abater-me na peleja das árvores contra o ar macio!

em Iluminações

Tradução de Mário Cesariny

Eu sei que tu e eu amanhã seremos mais
uma pedra viva a terminar a torre
uma flor pulmonar abrindo vales de assombro
um diadema claro sentenciando anjos e acordos ocultos.
Não avistarei incêndios, nem vestígios de maldade
nem as liturgias mudas da voz, cinzas da nossa casa:
quando o coração cantar e o seu arder me cegar
bastar-me-á o vinho das bocas e a inocência do inacabado,
a aparência dos muros altos, o punhal sangrento
que é a solidão do outro em mim mesmo.
O mundo duplicar-se-á electricamente no peito
em peixes sedentos e luminosos
suprimindo distâncias e provas de amor lúcido,
como se os cavalos de faca que violinam cegos pelo sono

me desatassem dos braços e dos órgãos inúteis

trevas iniciais de realidade:

meu amor, meu amor, 

existirei sangrante, insatisfeito de invisível,

abrindo a morte com a língua dos nomes, 

cavando desamparado na escuridão
com a mesma lâmpada negra com que deuses
ergueram pontes aos demónios, às crianças feridas
que habitam inquietas no peito dormente da eternidade:
porque também o mal, também a flor da cinza
precisa de crescer para me salvar.

Nuno Viana

Um pequeno presente para os leitores deste blogue. Obrigado pelos vossos carinhosos comentários e emails.

Mesa dos sonhos

Ao lado do homem vou crescendo

Defendo-me da morte quando dou

Meu corpo ao seu desejo violento

E lhe devoro o corpo lentamente

Mesa dos sonhos no meu corpo vivem

Todas as formas e começam

Todas as vidas

Ao lado do homem vou crescendo

E defendo-me da morte povoando

De novos sonhos a vida.

Alexandre O´Neill

em Poesias Completas

O Poema Conciso

Porque és tão curto ? Já não amas, como noutros

Tempos, o cântico ? Nesse tempo , ainda jovem,

Quando em dias de esperança cantavas,

Nunca encontravas o fim.



Como a minha sorte, assim é minha canção. Queres-te

banhar, feliz, no pôr do Sol? Já passou! E a

Terra é fria e o pássaro da noite sibila,

Incómodo, perante os teus olhos.

Hölderlin

Tradução de Luís Costa

Os nossos sonhos são hermes de mármore

que pomos nos nossos templos

e iluminamos com as nossas grinaldas

e aquecemos com os nossos desejos.

Nossas palavras são bustos feitos de ouro

que levamos connosco para os dias, -

os deuses vivos elevam-se

na frescura de outras praias.

Estamos sempre extenuados,

quer fortes, quer em repouso,

mas temos sempre sombras radiosas

que fazem os gestos eternos.

Rainer Marie Rilke

em Poemas

Tradução de Paulo Quintela